Она зануда и наверняка художница. А любит bonobo. И наверняка ходит в оперный чаще, чем я в туалет. Она почти не ест. Так, что косточки видно. И с ней невозможно заниматься сексом. Потому что невозможно наговориться. Она наверняка сейчас думает обо мне. А я думаю о ней. И мы наверное никогда не увидимся. Но думать будем друг о друге часто.
В реальной жизни, увидев друг друга, мы решим, что это видение. Не будем отрывать взгляд друг от друга, пока не скроемся из поля зрения. Скрывшись, подумаем, что это просто иллюзия. Что и не было меня и не было Её.
Что мне кажется удивительным. Эта девушка ходит по тем же улицам, любит те же виды, курит тот же сорт табака, тоже обожает растворимый кофе. Заходит в те же магазины, чтобы купить понравившуюся книгу и любимый чай.
Я чувствую её, когда беру в руки то, что она хотела купить, но не хватило денег. Купив эту книгу, я зачитываю её до дыр. Когда она всё таки надоедает(а это случается со всеми книгами, абсолютно) я иду и покупаю новую. Ты представляешь, как она расстраивается, когда узнаёт, что ты забрал последний экземпляр. И чувствуешь себя серийным убийцей, тайным фанатом. Теперь уже старую кладу в аккуратную стопку. От этих стопок у меня в комнате затруднено движение.
В книжном можно провести несколько часов, пока ищешь то, что она хотела. В это время ты мыслишь как доктор Лектер, пытаясь предположить, что она брала, что она хотела почитать. И это замкнутый круг. Так будет продолжаться вечно, пока она не опередит меня.