когда сухой ветер ненарочно ворвется в волосы и заполнит горькой недо-свежестью вздохи-выдохи, когда случайный прохожий скажет тебе: "доброе утро" вечером, когда все вокруг по обыденности странно, тогда наверное поймешь что Твоей жизни не существует.

Не существует по определенности. Есть только отдельные отрывки чьей-то памяти и поступков которые строят все вокруг. Все так продумано, циклично предопределено и в тоже время создается иллюзия разнообразия, смазаная полиморфия проникает в жизни каждого, выстраивая по все той же спирали малюсенькие немонотонности. Бестолково бежать вперед, глупо стоять на месте, невозможно повернуть назад.

Может быть в этот момент что-то рушится, бесконечно разбивается вдребезги, возможно в моем мире черепаха устала держать трех дурацких слонов, которые изо дня в день вываливают ей на спину кучи дерьма и топчут ее панцырь. Мне жаль мою черепаху, как возможно и ей жаль меня. Только ни мне, ни ей не легче от этого сочувствия. И все продолжает рушится, по милиметрам, отваливаясь кусками грусти, песчинками счастья. Каждый пытается это не замечать и продолжают ценить вещи за то сколько они стоят, а не за то что они значат, хотя….есть ли значение у вещей если они все стрираются в пыль, есть ли значение у чувств если они держатся какие-то жалкие отрезки времени и после исчезают навсегда?

Моя, обваленая слоновьим дерьмом черепаха, тяжко вздыхает и обещает еще немного продержаться. Это так важно. Так нужно узнать существует ли что-то большее чем несуществующая Моя жизнь…