Пришла она – жажда глупой, безмерно банальной эстетики. до паскудного элементарных фраз. до противного стандартных действий. дурманящая жажда клише и натуральной романтики. желание цветов неогнеопасных. писем по утрам – и пусть не в конвертах, незапечатанных и непроштампованных. даже на mail.ru или на yahoo.com, но с преувеличениями, с терзаниями. а то в ограничительных «fuck me I’m famous» и «luv ya» отнюдь ли можно тонуть часами, не стесняясь зарываться в пледы и томительно проигрывать в памяти. не на осколках нервной системы, а по мокрым следам воспоминаний. ну, что за чушь, что после вторжения эпохи «гламурчега», будь он неладен, мы потеряли собственное стремление быть безропотно открытыми. распахнутыми книжками без ожидания боли. чего хочется каменным лицам в солярии? чего хочется насупленным выражениям морд в читальном зале Ленинской библиотеки? Любви. а мы ее проебали. мы скорее одиноки, но уже не свободны. таков он, очередной fuck'т поколенческих мыслей.
я не перестаю её обожать.