Пока, только маленькие штрихи, еще не совсем очертания. Еле заметные полосы от легкого скольжения карандаша по мятой бумаге. А сама мысль, как пьяная натурщица, еле держась на ногах, меняет позы и выражения, ускользая от понимания. И все попытки удержать её, полить холодным душем, бить по щекам, напоить рассолом — тщетны. Ей весело. А я село.