Я ищу дверь в картонной стене, в твоей голове, в ванной, в подлодке или пожалуй батискафе. Если не поспешить кончится трафик и я останусь заперт, с рыжей проституткой, в каморке на дне собственного подсознания, стоило подумать о ее существовании раньше, да я был не тем занят, не тем наливал латте, не тех подвозил, не тем писал "прости". Повседневность сдавила виски,
меня прижало и я от тоски превратился в героя немого кино. Любовь? Как же это было давно, тогда эта рыжая бестия училась в консерватории играть на виолончели, а я разносил газеты, писал поэмы и сгорал на сценах, как птица феникс да лишь не в масть, и кто поверит. Ее глаза напоминали лес, а я простак был для нее за честь. Как снисхождение улыбку получал и исчезал.