Ничего не меняется. Только проходит время.

Ты пустые места на карточках переделываешь в слова.

Доказать себе что-то пытаешься, оправдаться не перед теми —

Мол, неважно, что там случилось, если я до сих пор жива.

Если верить фотографам, он практически не изменился:

Даже куртка на нём та, в которой он уходил от тебя.

Только стрижка короче, и как будто бы остервенился,

Но вот улыбка такая же; рядом те же тупые друзья.

Вдруг становится сложно продолжать играть равнодушие.

Без него ты добилась многого, только это не с кем делить.

Ничего не меняется. Память временем не задушена.

Её хочется не запрятывать, а вытаскивать, говорить.

Почему-то вокруг тебя постоянно зреют конфликты.

Ты становишься нервной и злой, всё сшиваешь себя по кускам.

А о том, как ты сильно скучаешь и выносишь ему вердикты

Можешь больше не думать. Он знает сам.