"пока однажды мир не ответит ему: меня больше нет - и мне нечего тебе дать"

действительно ли тошнота, как говорил Жан-Поль Сартр, не внутри человека - а вокруг, а он лишь притягивает и собирает её, как старательный садовод собирает малину, или опавшие яблоки? Даже если я сижу на месте, ничего не делая, проклятый 23-ий час старательно счищает с меня шкорлупу хорошего настроения и всасывается своими острыми, как иглы, зубами, в самую кожу, в плоть, в кости, в нервные окончания.

именно он, 23-ий час,
словно шоссе 666, пересекающее моё сознание,
словно адамово яблоко качающееся на ветвях.
в 23.00 мы начинаем писать завещание
на завтрашний день, допивая коньяк,
словно моряк на причальной пустоши,
в ожидании завтрашних берегов вдали
подслушивая шепот ветра стоустого.
полуночный бой сердца, в груди прилив,
мы отплываем, парусами кланяясь.