Бррр. Быстрым шагом пробегаем павильоны с маленькими ползучими тварями. Сверчки - 50 копеек, Саранча - 20 рублей! - кричат вывески, а по мне - так все тараканы. Таракан-таракан-тараканище. Вот смотришь на всех этих маленьких уродцев, таких противных и ползучих, что хочется быстрее залезть в какую-нибудь нору, свернуться в комочек, включить лампу с теплым, дребезжащим светом, взять в руки подсолнух и выедать из него сырые семечки. Хотя что я мечтаю? Все равно сюда возвращаться - Обама есть хочет. Бабушка вчера ему скормила гусениц с капусты - толстых таких, зеленых, он и тех съел. Совсем не привередливый стал, ящер хренов.
Собственно, в это архитектурное творение под названием Птичий рынок, или "птичка", где уже лет сто птиц не продают, мы поперлись не случайно, разгребая черным капотом кисель пробок. Мама хотела собаку. Потому что смерть Тайсона, боксера, который навсегда останется в хронике наших воспоминаний и в томах альбомов, она пережила очень тяжело. Ей не хватало кого-то, кого можно потискать, поласкать, кому можно поплакаться - я уже не котировалась, как и брат с сестрой, как и коты, как и Джой, маленькое визжаще-гавкающее существо. А папа требовал, чтобы собака была исключительно девочкой - что было легко исполнить. Сложнее то, что с его точки зрения, собаку надо было спасти. Посему мы отправились на склад никому не нужных животных. продолжение следует…