Когда я начинаю читать какую-нибудь книгу или стихотворение, то я всегда немного беспокоюсь о том, что я не смогу понять всего того, что хотел выразить автор, что он чувствовал в тот момент, когда творил, чем он вдохновлялся. Финал - это то, без чего не может существовать ни одно произведение, в финале, как это обычно бывает, все становится ясно. "Ах вот что!" - прочитав последние две страницы произведения я тихо ликую внутри себя, если, конечно, это не учебник по геометрии. Так вот, к чему это я. В жизни все не так. Как бы там ни говорили, жизнь - это совсем не книга и уж точно не театр. Жизнь - это… А впрочем, покажите мне хотя бы одну пьесу, которая бы заканчивалась тем, что шторы, эти бордовые шторы, которые я так люблю, оборвались бы на середине действия? Такого просто не бывает, поэтому-то люди и любят театр. Смерть… Что такое смерть? Нашли кого спросить! Одно я могу сказать точно: смерть - это не финал. Никак нет-с, господа. В ней нет логики и уж точно какого-либо смысла. Раз, и ты мертв, забавно, правда? Конечно, в том случае, если вы не девяносто летняя старушка, которая корчится, умирая на диване, а ее правнуки уже подняли руки для безумных аваций, ведь они так долго ждали завершения этого тягомотного акта, чтобы вынести все ее пожитки. С другой стороны, нельзя же поприкать смерть в ее нелогичности? Она не такая уж и плохая дама, смерть вдохновляет, как и рождение.