Достаю иногда свой любимый блокнот… Сколько с ним пережито. Он знает то, что не знает про меня никто. Он перетерпел все мои истерики, разделял радость, когда у меня всё налаживалось, впитывал в себя строки, которые были посвящены только ему одному. Да чего там только нет. Когда я открываю блокнот, то понимаю, что рассказываю тем, кого называю друзьями, жалкие крохи из всего, что у меня внутри творится. Я не знаю, что делала, если бы не он. Бумага всё стерпит, не так ли?