Птицы летят низко, но выше обычного. Они поднимаются с каждым порывом ветра, мои пальцы медленно опускаются на клавиши этого черно-белого рояля. Листья клена срывались, они горели, они горели в огне осени. Осень. Эта осень была такая жданная и все… Лица замерзли и только губы измазанны помадой в цвет крови, это все. Все что осталось.
" восени так солодко чіплятись за минуле, раз прийшли у груди ті кого нема вже, з ними ті кого не буде. Іноді так солодко бити по собі минулим… (с.)
Новое сообщение:
Абонент неизвестен: поосторожнее шлюха.
" … Хтось у голові моїй прорізав дірку, звідти кинув плівку, чорно-білим по живому ріже…"(с.)
сначало хватало пяти секунд, потом они превращались в десять, тридцать минут. Время вытягивается словно тень на закате. И вскоре все безвозвратно окутывает мрак. Да, моя память необратимо отдаляется от места где была осень. И спустя время я начинаю припоминать ее черты. Маленькая, холодная рука, прямые и гладкие волосы, мягкая округлая мочка уха, а под ней -точечка родинки. Дорогой верблюжий свитер, который она надевала с приходом зимы, привычка задавать вопросы, всматриватся в лицо собеседника, голос, который временами почему-то кажется дрожащим. Будто она разговаривает на вершине продуваемого всеми ветрами холма. Все эти черточки наслаиваются друг на друга и вдруг, само по себе вспоминается ее лицо. Причем не как-нибудь, а в профиль. Может потому что я всегда ходила с боку ? Я безвозвратно отдаляюсь от того места где была осень. Я не хочу этой осени, потому что она умерла до начала нашей с ней осени…