Ночами, за несколько минут до долгожданного прибытия поезда до станции "Сон", я думаю о том, что в один момент мне хватит смелости выбраться из своей клетки и прыгнуть в электричку, самолет, автобус, так спешащий в, черт возьми, куда угодно. Еще не совсем побег, но уже движение. Постоянство -- враг. Оно отравляет меня и превращает в садового гнома.
Времени куча, ведь уже не придется спешить в места, откровенно говоря осточертевшие. Можно устроиться в какой-нибудь Сабвэй, чтобы не сдохнуть без денег. В перерывы между работой думать, каким чертовски забавным воспоминанием все это станет, когда стукнет сорок.
Да, я снова смогу играть и писать. Вот только - о чем? Об одиночестве и маниакальной жажде защищать от всех и, в том числе, от себя своих друзей и близких? Оно всегда со мной. О прошлом? О концертах, на которые успела сходить, или же о кабинетах, больницах и лестничных клетках, в которых я тоже успела посидеть?
И да, я знаю, что, вообще, неплохо было бы не трепать языком, а действовать, но, знаете, такое я глупое амебное существо, я даже мебель двигаю только в мыслях.
Чтоб никто не знал меня по имени,
Чтобы днем с огнем не нашли меня.
Пепел и труха, ноль без палочки,
И не о ком в графе ставить галочку.