Я помню как совcем недавно тянулась маленькими пухленькими пальчиками к родителям. Снизу, с земли, мне было их плохо видно из-за слепящего солнца и я жмурилась изо всех сил. То было потрясающе. Я любила сидеть на своем пледе - на пледе, которые сделала рукодельница мама. Он весь пестрел красками, потому что был сшит из множества лоскутков. Сидеть, разглядывая родителей. Таких больших, взрослых, до которых ещё тянуться и тянуться. Но меня это ничуть не расстраивало - внизу и запах травы был более свежим и облака чаще приобретали фотрму носорога из любимого мультфильма. Мы с мамой выбирались летом на холм. Мне казалось, что огромная гора - чудесная -везде зелень, красивые цветы, большие и маленькие бабочки… Мы брали с собой сок и яблоки. Тогда мы с мамой так любили сок с яблоками… Приходили туда, садились чуть ниже вершины холма и она мне всегда рассказывала что-нибудь захватывающее. Мы часами смотрели на облака и перебивали друг друга, как только видели в облаке образы.
_______________________________________
С ейчас, рассказывая всё это маме, она удивляется - как воспоминания с 3 лет могли так четко и ясно дожить до 16 ?! А вот дожили. И я бы ни в коем случае не хотела бы другое детство, другие воспоминания. И уж не дай бог вернуться в старую деревню и увидеть тот самый холм, мне так важно сохранить всё таким, как в детстве. Хотябы в своей памяти сохранить.