Я давно хотел об этом написать, и сейчас, кажется, готов.
У некоторых Истории, у некоторых Сказки, у некоторых Повести.
У некоторых- целые напечатанные Жизни.
У него же- Баллады.
Баллады.
Тягучие, плавные- но не медленные. Грациозные даже- нараспев, не спеша, отдаваясь всей душой этой чарующей Музыке.
Писатель Баллад.
Странник.
Появляется неожиданно на людной улице и сразу гвалт толпы смолкает.
На нем забрызганный дорожный плащ и немного потрепанная шляпа с темно-фиолетовой подкладкой. Поля широкие, скрывают мудрый взгляд глаз- таинственный.
Ступает мягко, будто осторожно, но раскованно.
Из-за чехла за спиной достает Гитару.
Держит её бережно, начинает слегка перебирать струны.
Пальцы натружены, в мозолях давно.
Играет.
Мотив не уловить - слишком долго он странствовал по свету, слишком много повидал. В музыке- то загадочность Востока, то современность Европы, то бушующая страсть откуда-то из Африки.
Его сложно понять полностью, до донышка- всегда остается Недосказанность.
После этих Мелодий… Дышиться так невероятно- легко, безудержно и ярко.