Тоска - противное чувство. Она приходит, когда уже всё потеряно, всё прошло, либо же, когда шансы что-то изменить настолько мизерные, что их, считай, нет. Это чувство пробирается под кожу, как ледяной воздух ранним утром за воротник куртки. Ты ничего сделать не можешь и просто ускоряешь шаг, чтобы скорее где-нибудь укрыться. Тоска не оставляет выбора. Прогнать её сложно, потому что она всё равно оставляет о себе какое-то жалкое напоминание: будь то фотография, запах, мотив, который напевал дни напролет, знакомый вкус, почти забытые интонации, блики солнца на воде, билет на трамвай, случайно найденный в кармане, да что угодно. Это как саенс иглоукалывания, только иглы здесь толще и вгоняют их в самую плоть, иногда задевая жизненно важные органы или вовсе пронзая их. Я ненавижу это ощущение, когда хочешь бежать, но прикован цепями, когда хочешь кричать, но во рту кляп, а руки связаны. Я не люблю тосковать.