.. и в голове ураган мыслей собирал всё и уносил их туда, где я никогда их не найду. было холодно, и по телу бежали мелкие муражки. ураган был по две стороны меня - изнутри, что раздирал всё родное и выдуманное в клочья, и внешний, понижая темпиратуру тела до колик коннечностей.
на столе лежит сборник Баха. неначатый, совсем новенький, с хрустом книг, ещё ни разу не читанных, неприкосновенных. и в голове складываются очертания рассказов по их названию6 складывается головоломка, разгадать которую я могу лиш прочтением. но путь к загадке лежит на 500 страницах. но этот запах новезны, хрут, загадка, ураган, дрожь всего тела, холодок - всё - всё тянет меня к ней. может, мне просто не хватает реальности?