почему так бывает? вот так живешь себе спокойно, а потом что то возникает такое в голове и ты понимаешь, что все, фенита ля комедия. ты будешь говорить об этом вскользь кому-то настолько же далекому, насколько холодно-прекрасному, кто будет слушать каждый твой вздох, замирая в темноте январской ночи. ты будешь ходить по улицам, когда они уже не тронут остывших чувств. ты нарочно заставишь себя воскресить в памяти незначительные и банально-трогательные черты, в которых искал свое дешевое вдохновение. то ли от безысходности, то ли от скуки, или ведомый иными мотивами, непонятными даже тебе, ты придумаешь новые идеалы и снова окунешься с затуманенной головой в проклятый поиск. речи твои неизменно и низменно прекрасны, и мертвые слова твоих убеждений будут тревожить чужое воображение и сеять на благодарной почве пустой, нетронутой души, твою изысканную порочность.
зачем же ты даешь посмотреть на мир с космической высоты своей высокопарной мысли, а потом сужаешь этот мир до своего стиснутого кулака? вселенная в тебе – отравлена бесконечностью твоих метаний, лишена гармонии чувств и поступков. что ты мечешься между тысячами неиспользованных шансов, не желая никому причинять вреда и убивая все живое вокруг себя? для кого бережешь свою нетронутую драгоценную свободу? никто не возьмет ее! нет у тебя свободы!
годы, целая вечность скитаний и обманов, целая вечность, розданная даром кому-то, в сущности, совершенно постороннему, кому-то вроде меня, целая вечность из несказанных слов, из благородного молчания, из трепетного равнодушия! на какое же дно ты должен опуститься, чтобы понять, что небо над тобой стало мутным не с приходом осени? ты не знаешь любви, от которой холодеют руки, ради которой весна сбрасывает элегантную мишуру медлительной чопорности, любви, развратной и вульгарной, когда ничего не страшно и ничего не стыдно. ты мечтаешь о ней, по привычке поглаживая холодным жестом очередную макушку, рассказывая самому себе смешные и грустные истории, а мысленно летишь над сиреневой дымкой дремлющих гор, и свобода мнимого полета по-детски увлекает твое воображение, и каждый шаг, сделанный тобой на этой земле, кажется теперь болезненным и ненужным, и бесполезность высоких нравов ноет под ребром Адама. и отвращение к столь близкому обнаженному и красивому плечу сегодня окажется сильнее похоти. а завтра, наверное, уступит. ты не знаешь любви. зато мучаешься тягучей и липкой грустью по неизведанному, упущенному, навсегда не обретенному покою.
прозевал. не заметил счастья. оно осталось там же – на расстоянии не протянутой тобой руки, в диапазоне не сказанного слова. твоя свобода – твой крест, твое одиночество. наслаждайся ею, как можешь это делать только ты. пей ее, пей из бездонной чаши своей ущербности… недолюблености… недовлюбленности… стучи настойчиво в чужие двери – тебе откроют, не посмеют не открыть. ищи в бессмысленных вещах и фразах скрытую мораль – ты ее найдешь, ты во всем находишь себя, а больше никого не ищешь. нет, ты не плох. ты прекрасен и жалок. ты жалок в своем слепом метании, в поразительной притязательности твоей ранимой души. ты великий, благородный непризнанный гений малодушия. да, ты великий, жестокий, гений. прозевал. теперь свободен.