Ты, такая бархатная и имеющая все книги, что я хотел.
Не удивлюсь, если среди всех своих вечных дел,
я любовь к тебе, как забытую вещь, обнаружу.

Бог, конечно, подобных нелепостей не допустит,
ведь я с каких-то пор правильный, любящий Я,
убедивший себя, что моя любовь одна, и она настоящая,
поэтому я лишь скучаю по тебе и переживаю твоей грусти

насыщеннее, чем ты сама, интересующаяся, поливал ли я цветы.
И когда я теперь думаю об этом. О твоих цветах, в смысле.
О господи. Прости. Прости. Меня так легко сбить с мысли.
Так вот, я о цветах. Мне кажется, я поливал их усерднее, чем ты.