Ахматова, снова Вы…

В полу заснеженной

Скованной питерской кухне.

На коленях умоляете Господа Бога:

«Уложи меня в постель, там где Пушкин желанный.

Уложи меня в постель, там где пусто и глубоко!

Чтоб заткнулись ее отвратительные губы.

Путь не трогает стихов грязными руками.

Я уйду, отпущу ее…

Пусть напишет сама,

Хоть одно!

Чтобы больно!

Чтобы слышала я…

Там где Пушкин желанный.

Уложи меня…

Я уже у причала».

Ахматова снова Вы.

Я в окно Вам кричала.

Вы не слышали.

Мы молились печально.

Вы позволите?

И во ответ, с неба сыпались

Строки стрелами Проникая туда…