вечер поэтической бездарности.

О жизни наверное пишут, когда она есть, эта жизнь

А кто-то ведь просто дышит, работает механизм.

Пустое стучащее сердце, качает бессмысленно кровь

И жизнь в голове зародится, как только там будет любовь.

Любовь не всегда к человеку, бывает к вещам иногда,

Но нашему блядскому веку дорога есть только одна.

Скорее всего, к запустенью, душевному, не в кошельках.

Из принципов и моралей не выйдет уже альманах.

после беседы с Димой, а вот у него определенно что-то толковое выходит