это как космос. как сахар, пропитанный коньяком.
хочется думать о ком-то, да было б ещё о ком.
это как ветер, который воет там где-то внутри.
хочется греться, ебаться. хочется пить и курить.
хочется столько и сразу, да где же всё это взять?
где он, ваш бог, о котором плачет бухая блядь?
это кино как будто, но где же тогда хэппи энд?
это стоп-кадр. воскресенье. этот один момент,
ты когда, стоя на крыше, - ту би или нот ту би -
думаешь, то ли сдохнуть, то ли кого-то убить.
а я говорила: "надо валить". но я ещё не одета.
ты говоришь, что меня там давно уже ждут. а если нет, то
что же мне делать, искать, разыскивать. скажешь, идти по следу.
ты говоришь: "пройдёт". говоришь, обойдётся - такое кредо.
я шла до рассвета, но там всего лишь
дверь туалета.
ты опять говоришь что-то. ты говоришь, хоть никто не просит,
а я всё молчу, отвечать нечего, только одни вопросы.
я как будто в бреду, я иду, я как будто, но не в наркозе,
я не ем и не сплю, я молюсь, хоть не верю совсем в христоса,
ведь не бесконечность в руках у тебя,
а просто восемь.
это не вечность. и я говорила опять: "это не вечность".
это тяжёлый пресс ложится и давит на хрупкие плечи.
жду, ну когда же чётное, но, как всегда, выпадает нечет.
воздух не тлеет в ладонях моих, и ты говоришь: "до встречи".
я купила сколько смогла часов, но
время не лечит.