Твои колготки.
В легкие черные кружева.
Хрупкие ниточки.
Чуть блестящие колени.И руки, лежащие на них как-то по-мертвому.
Карман на белоснежной рубашке оттопыривает пачка тонких и автоматическая зажигалка.
Сойдешь на следующей, протягива­я плату уставшей рукой, мягко передавая вместе с ней частички себя.
Придешь домой, выглянешь с балкона.И опять начнется все это.
Дым.
Дефицит объятий.
Белые шторы, в которых живет вечный сквозняк.
Скрещенные руки.
Темнота.
Пыльные углы.
Сядешь и неистово станешь вычерчивать на кипельно-белых листах траектории падения с 12 твоего этажа.
А потом порвешь, выбежишь из дома, накинув одну лишь легкую курточку.
И на целую ночь повиснуть на автобусных поручнях.
А потом…под утро стуком проституткиных каблуков.
Я услышу.
Услышу, как ты возвращаешься домой.
Скидываешь туфли.
Как ты, не снимая колготки, натягиваеш­ь на себя одеяло.
Как ты слушаешь сквозняк, который ворошит твои шторы и заставляет тебя вспоминать.
И как ты, наконец, закрывае­шь свои ультрамариновые глаза.