Моей любимой, прекрасной дочери. Я пишу тебе письмо, да да..старое доброе, старомодное письмо. Это утерянное искусство, как ручная стимуляция. Должен признаться, сначала ты мне не очень нравилась. Ты была просто, маленьким докучливым комочком..ты приятно пахла, в основном. Но казалось, что я мало тебя интересую. Я воспринимал это, как оскорбление. Вы с мамой были одни, против всего мира.

Забавно как некоторые вещи не меняются. Я просто жил, занимался своими делами, валял дурака. Не осозновая, что отцовство меняет человека. И я не помню, когда именно все изменилось. Я просто знаю, что это случилось. Еще минуту назад я был сильным, ни что не задевало меня и вдруг, мое сердце стало биться вне мой груди. Рассеялось на части. Любовь к тебе - это самое глубокое, сильное и болезненное чувство в моей жизни. Фактически - это почти не выносимо для меня.

Как твой отец, я дал молчаливый обед защищать тебя от всего мира, не понимая..что в итоге именно я, раню тебя сильнее всего. Когда я оглядываюсь назад, мое сердце разрывается. В основном, потому что понимаю, что ты не можешь гордиться мной. А разве есть чем? Твой отец ребенок, в теле взрослого. Его одновременно волнует все и ничего. Благородный в мыслях, слабый на деле. Что-то должно измениться, что-то должно исчезнуть. Становится темно, слишком темно, что бы разглядеть.