Иногда так остро начинаешь ощущать, что находишься не там. Не в том месте, среди не тех людей, не в то время. Просто понимаешь, что не твоё. Чувствуешь себя инородным телом. Грубо, но факт. Я в своём родном Чайковском инородное тело. Он весь такой милый, идеальный, чистый и маленький, просто рай. Но такой чужой… Представьте дом, в котором совершенный порядок. Занавечочки весят, цветочки на подоконнике в таких красивых горшочках. Уютно, тепло, места совсем мало, но там комфортно. Вот и город в котором я родилась (не хочется говорить "родной") такая маленькая сказка. Все в нём славненько так и уютно тоже. Но вот не комфортно. Он чужой мне, совсем чужой. Жизнь, словно в сказке. Тут и летом все цветет и пахнет и зимой тут снега хоть отбавляй, но вот знаете, как это все скучно. Приходится соответсвовать этой "красоте"… Стоит ли говорить про возможности? Он мал, он очень сильно мал. Приходтся ездить в Ижевск/Пермь за одеждой, приходиться ходить с подругами по одним и тем же кафешкам, а вузы можно по пальцам пересчитать (кстати, одной руки вполне хватит). Красиво, да. Но что мне красивая клетка, если это всё же клетка…
Мне бы в Питер. И люди там не добрее, и трава там не зеленее. Там так красиво и есть свобода. И он такой незнакомый и такой родной. Хочу вздохнуть полной грудью. И получится это сделать только там.
мам, я хочу уехать отсюда в Питер.
там, говорят, дышится очень просто,
нет никаких вопросов, ответов на них, серьезно.
я буду ходить одна на Васильевский остров.
это будет моим лекарством от прошлого, можно?
мам, ты же видишь как мне здесь не живется.
так много пьется и пишется,
но ни капельки не смеется.
Родная моя Россия, ты даже не представляешь, как сильно я тебя люблю. Я правда очень очень люблю тебя, всем сердцем, всей душой. Но, знаешь, родная, я тебя брошу. Да, брошу, потому что мне тут руки свяжут, Россия. Пойми меня, родная, тебя грабят со всех сторон, тебя, родная, топят. А люди твои… Да их, как тараканов отлавливают и морят. И народ, как подобает тараканам массово мигрирует. А одна я, Россия, прости не справлюсь. Свобода превыше всего, не хочу сидеть в плену. Прости, Россия, но свяжут, точно же свяжут. Твари…
Мне бы в Испанию. Там так тепло и небо чистое, и море там такое доброе. А я обещаю, я полюблю Испанию. Я буду из-за всех сил стараться полюбить Испанию, я верь и она меня полюбит. А если нет, если нет, то есть еще Польша. В Польше тоже хорошо. Там свобода, понимаешь, Россия, там свобода.
P.S. как же тяжело создавался этот пост. ДВА раза я перепечатывала, а вьюша упорно не хотел сохранять. Стала печатать второй раз и поняла, что получилось смазано. Но все же лучше, чем ничего.
Мария Вольная.