Позвонил Саша. Мы, вообще, крайне редко друг другу звоним, но меня это более чем устраивает, я никогда не боюсь того, что он мне надоест, как большинство людей, окружавших меня слишком долго. Болтал обо всякой чепухе, о дне рождении его друга, обо всем. Он нес все, что угодно со скоростью двухсот слов в минуту, а я понимала примерно каждое седьмое. Никогда за ним такой разговорчивости не замечала, он молчалив, как Мартин Гор. Когда заканчивалась его очередная история про его брата, и как его отшила какая-то утка в клубе, он притормаживал свой порыв и вставлял разумный комментарий, как бы показывая, что интеллигентно и со вкусом он говорить еще не разучился.
А я опять думала о своем.