во мне что-то умерло. настроение с грохотом упало ниже нуля. каждый день стал стихотворением маяковского, таким же трудным для запоминания и без четкого ритма. мне так все равно уже на все. самое страшное, говорят, - это безразличие, я к нему пришла через столько километров и часов бесмысленной борьбы с самой собой. " - сколько будет дважды два? - не будет. " вот и у меня не будет. все пошло не по моему плану, все сбилось с графика, который я построила уже давно. теперь все идет не так, не так. и я в замешательстве. перестала рисовать совсем. нет даже градуса настроя, под который я обычно подпеваю песням. теперь все только переключаю. спасибо за эту кому чувств. кажется, это я уже когда-то писала… но все же.
