Она раскладывает стихи свои по месяцам. По субботам напивается в хлам. Он опять звонит и отпрашивается "по делам".
И процедив сквозь зубы холодное "хорошо", она вдыхает матовый порошок. Ну что ответить, черт побери, ещё?!
Ну что. Ещё.
Когда знакомый бармен наливает, не спрашивая, коньяка, а ей так хочется оказаться в его руках. Вместо второй и третьей так,
Чтобы наверняка.
Она смеется - хрустит под ногами лед, ловит машину - может быть повезет, и попадется приличный парень, очередной "не тот".
Как кот в мешке. Красивый и вредный кот.
Наутро встанет, не чувствуя ватных ног. Заглянет в ванную, за порог. Он иногда приезжает, и она думает: вот же, вот! И сигареты прячет в ящик или комод…

Ей этих моментов мало.
Близится Новый год.