Голову - на руки, виски - в стакан…
Привет.
Такая весна мне, знаешь ли, вовсе не нравится.
В твоих колонках надрывается Саша с "Весь этот бред"…
Проецируй же текст на меня. Мне лениво оскалиться.

Холод из трубки морозит мне мочки ушей,
От твоих ледяных SMS замерзают пальцы.
Это было вчера. Я сегодня уже добрей.
Я сегодня уже не пишу, не прошу остаться.

В зеленых глазах, как сейчас помню, был кирпич.
Бетонные плиты к душе "не стремись - не пробьешься",
А я (ну не дура?), взвыв свой победный клич,
Мчалась в атаку… надеясь, что ты не спасешься.

Все это было вчера, даже нет… ВЕК назад.
Я не помню, как ощущать твои пальцы на коже.
Я смотрю на твою фотографию… Кто ты, брат?
Любила ли я тебя? Ты любил ли тоже?

Костер догорел. Дров больше никто не нарубит.
Залит и затоптан. В мангале растет трава.
Я обещала, что никто тебя так не полюбит…

Согласись, мой забытый,
Я все же была права…

________________________
На самом же деле - Саша Васильев был прав:
Тебе скучно со мной априори - лечи, или нет.
Мои соленые слезы, узкие джинсы - шикарный сплав.

Спасибо богам, что закончился весь этот бред…