Знаешь, если бы все произошло раньше, было бы лучше. Сейчас каждое, это каждое гребанное твое слово доставляет намного больше боли, чем раньше. Сильнее всего бьют слова, сказанные с надеждой, с любовью. Я тебя ненавижу. Нет, стой, прости. Не уходи, не обижайся. Я просто больше не знаю, что мне говорить. Я не могу рассказать это никому, кроме тебя. Но ты не воспринимаешь это всерьез, отшучиваешься и говоришь то, о чего хочется биться о стену. Руками, головой, всем телом. Это страшно. Прости. Ты не поймешь. Хотя иногда мне кажется, что даже я уже ничего не понимаю. Было ли что-то? Да, нет, нет, да. Мне все равно. Это неважно. Мне хочется знать есть ли что-то сейчас и будет ли так дальше. Мне с тобой сложно. Намного сложнее, чем с другими. Я рассказываю свои истории другим, а не тебе, как раньше. Легче ли мне от этого? Не спрашивай. Ничего не говори вообще. Сказать, чтобы не писал? Будет ли лучше? Кому это надо? Давай поплывем по течению. Кто знает, может в конце не обрыв.
Хочется молиться.