Я совершенно не чувствую это место моим домом. Мне кажется, что я в какой-то тюрьме с двумя надзирателями. Эта комната меня душит, она убивает во мне последнее, что осталось хорошего. Каждый раз, заходя сюда, рождаются глупые, чертовски страшные мысли, появляются ненавистные мне голоса. Я не говорила? Я периодически четко слышу то, чего не слышат другие. Именно в комнате. Ощущение, будто за тобой кто-то стоит и шепечет тебе эти гадости. Это, возможно, черстовски страшно, но я смеюсь, всегда смеюсь над ними. Пахнет шизофренией.

Пока я успокаиваю себя мыслью, что я просто надышалась краски. Но все-таки окружение и обстановка всегда влияет на человека. А такая обстановка с легкостью может сделать из когда-то адекватного человека душевнобольного.