Всё вокруг искусство, люди это манекены, нарисованные звери, предметы, они в масках. Нарисованные маслом которые в дождь превращаются в кучу разных цветов которые лишь остаются в конечном итоге лужей. Когда идешь по улице можно смотреть по иному на дома, деревья, прохожих. Видишь их по-другому, словно уже читал эту книгу. Такие открытые, наивные. Жалость пробирает только. К чему ваше добро? Мир не станет иным, только люди в нем меняются. А я смотрю на всё как на картины, фотографии, для меня нет живого.