Раньше, когда отступала боль, оставался зеленый ил На дне реки, по которой уплыл тот, кто меня любил. Я отпускаю небрежность фраз, ревность, печаль и месть. Ведь только память делает нас, такими, какие есть. Ведь только память тонкой рукой лепит нас изнутри. Я уплываю другой рекой, медленно, посмотри… Мне не хватило ни силы воли, ни откровенных слов. Что же останется после боли в памяти берегов?