Всё равно я тебя покину,
сколько ни становись ты лучше, стройнее, мудрее,
сколько ни занимайся восточными танцами, йогой,
будь я художником, я подарил бы тебе картину,
но я не художник, а мудак скорее,
и ты меня, тварь, не трогай.
В детстве я ходил в бассейн,
пытался стать лучше, стал? Нет.
Смотри, к чему это привело:
я бесконечно и как-то не по-человечески рассеян,
как не взошедшая в срок зерновая культура,
как холодный, зимний рассвет,
и язык у меня, как помело,
и ты у меня – дура.
Была у меня. Дура.
Хотите стать лучше? Вы-вы!
Площадка может быть любая:
живопись, религия, литература,
знание России ну или хотя бы – Москвы,
с бомжами на казанском вокзале,
с гопотой в районе Бирюлёво,
которую там как будто привязали,
и теперь всем: и нам, и ей хуёво.
Я всё равно тебя покину,
тебя, уже желавшую детей не раз,
я из-за тебя, любимая, боюсь теперь вагину
и порно не смотрю совсем, как какой-то педераст.
Будь я художником, я подарил бы тебе картину.
Это в безызвестном величии
был бы мой автопортрет, и подпись размашисто
«Картузов Стас».