Он полусонный на крыше стоит
Под чьи-то «постой» и «не надо».
Он сшил из бумаги крылья свои
Назло сухопутному стаду.
Мерно попробовав вкус облаков,
Из ванилина на треть.
Слишком привычна тяжесть оков,
Чтобы долго о ней жалеть.
Он выправит кромку сухого крыла,
Нащупав лестницу в синь.
Яркие листья расплавит дотла
Жар акварельных осин.
И больше не веря тому, чем он жил,
Собирая крупицы дней.
Осень пройдет, и он твердо решил:
Отправиться вслед за ней…

© the crawl