Знаете, бывает иногда такое странное чувство, Когда ты просто боишься. Но не за себя. За того, кто дорог.
Пусть он очень далеко, и ты даже не можешь спросить как он. Просто просыпаешься однажды утром и понимаешь, что что-то не так. Внутри как будто комок не спокойствия, тревоги, отчаяния. Проходит пару минут.
Ты лежишь, прислушиваешься к себе, и понимаешь, что дело вовсе не в тебе. Что, что-то случилось там, у него.
И за одну секунду этого понимания все рушится. То мнимое спокойствие, которое было внутри, летит к черту. Берешь телефон, хочешь написать, спросить. Но не можешь. Пишешь несколько раз просто одну фразу: что случилось? Пишешь и стираешь, и так минут пять, понимая, что больше не имеешь право ничего спрашивать. И вот здесь начинается самое страшное. В голову быстро и резко вторгается мысль, которую ты столько времени отгоняла, боль, которую так долго прятала в себе. Мысль о том, что тот, кто был когда-то да безумия дорог, уже чужой. Что все свои проблемы он будет решать сам, может быть с кем-то. Но уже не с тобой. Что ему просто уже не нужны твои волнения, переживания и страхи, твоя забота.
Ты встаешь, как обычно умываешься, идешь на работу, все время держа в себе этот страх. День проходит, как всегда смеешься, улыбаешься, вокруг тысяча людей и тысяча дел. Но каждую секунду ты, помимо воли, прислушиваешься к себе, надеясь, что вот наконец страх отпустит. А это значит, что у него уже все хорошо. А значит пока можно жить дальше, каждый день молясь за него.