Сейчас, когда я уже готова была разрыдаться, в моей голове почему-то заговорил Карлсон. "Не реви. А я тебе говорю не реви". Ну чтож, привет.

Почему у меня все идет через жопу? Почему у меня ничего не выходит так, как я хочу? Ну хотя бы иногда? У меня не ладиться с учебой (я шарахаюсь при виде игл от шприцов, о каком меде может идти речь? на кой вообще я туда пошла?), у меня не ладиться с людьми, с которыми я хочу, у меня не ладиться ни с чем. Вот правда, все через жопу. Я с полной уверенностью могу назвать себя неудачницей. И О Да! Бинго! Завтра мы учимся в две смены. Круто. Кажется, я знаю, какого числа я умру. 8.12.11.