можно долго бежать. менять имена и лица. но в какой бы ты вдруг ни оказалась столице
и на чьем бы плече ни проснулась
в свой тысяча первый
впустую убитый четверг,

этот юноша/мальчик/мужчина под боком -
очередной побег от того, кто имел в себе наглость
в твоей голове прижиться, от того, чьим именем
ты называешь других,
тот, кого ты искала
и в этом (а как его?..)

мирно сопящем рядом. ты бы с радостью выпила виски
разбавленный самым смертельным ядом вместо кофе
который он сварит тебе потом
а пока ты так тихо себя ненавидишь не твой (но любимый тобою) фантом
точно так же готовит кому-то завтрак
гремя сковородкой на кухне

быть может похожей на эту
и пока ты бежишь от него (от себя?..) по свету
и сжигаешь себя изнутри
упрямо других любя

он опять просыпается с кем-то
в ком больше не ищет
тебя