ноябрями мне страшно
темно и плохо

удалите мне глупость, как там, на полотнах босха.
воскрешений не жду ибо нечисть во мне клубится
в чистой совести белые гибнут птицы
в черной - вовсе крылатые не живут.
белым мелом черчу на руках неву
а она раскрошилась вся
мокрым снегом.

я уеду. я сдамся. я вывернусь и уеду,
потому что мне здесь задыхаться не хватит легких.
это все не стихи. это божьи подачки, скупые крохи,
на которых отныне и держится мой рассудок.
тот кого ты судил, непременно тебя осудит
так что поосторожней
будь.

тут бывают такие ночи, что не выдохнуть, не вдохнуть
одиночкой под тяжестью мнимой горечи не уснуть
вот и я здесь - что рыбы с крючками в горле
коль поймал и отпустишь мне
жить все равно не долго

потому что кровит одинокость сквозь рваную чешую
я держусь из последних. я грубостью раны шью
чтоб никто не заметил какая за ними нежность.
подари мне уверенность
я не люблю надежду [x]