я своею воображаемой искренностью совсем продрогла.
осень одиннадцатого года перебила во мне все стекла.
мне порою осознавать невыносимо бывает горько —
что начало — роддом, а конечная остановка - ворота морга.
мне не то, что бы жалко дарить людям столько усилий —
просто они, вообще то, об этом меня никогда не просили.
мне дарили всякие красивые безделушки на память —
а себя ни за что не хотели со мною оставить.
на моих волосах в свете лампы играла раньше рыжесть —
я хочу найти человека, которому можно писать «ты дышишь?».
за нас никто ничего не решит; все решения мы выбираем сами -
от тебя зависит, чем наполнена жизнь: горем, либо же чудесами. (с)