Писать не о чем, говорить - тем более. Думалось мне, что если я поменяю самые малейшие вещи моего бытия - это чувство собственной никчемности отступит. Ничего подобного. Все так же хочется рвануть куда-нибудь, ни о чем не думая и ни о чем не заботясь. Я порой безумно рада, что я таким Декстером выросла, нет нужды страдать по кому-то, ведь и чувства такого я и не знаю толком.

Мой плеер умер снова, что меня очень огорчило - это означает, что я остаюсь на неделю без музыки, а что может быть хуже? Книги не спасают меня так, как музыка.

Думаю сходить к школьному психологу, хотя бы для начала. Ибо выдохлась, честное слово. Все было самообманом. Как отвратительно.

Позвонил папа, сообщил радостную новость - его зарплата в этом месяце будет чуть ли не в 2 раза больше обещанной, так что ограничений и нет, как таковых. Значит уже в выходные я получу гитару, молескин и челси от отца, и зимнюю куртку с теплыми вещами от мамы.

"Не говори "все нормально", когда блять нихуя не нормально"