иногда всё равно подкатывает, сколько ни отбивайся,

ни говори, что прошло, мол, дела забытые, всё такое,

память - это не то, что способно изящно и в ритме вальса

потанцевать немного с тобой, а после оставить в покое.

всё своим чередом, дом-работа, прохладно, минус пятнадцать,

родственники, как это порой бывает, не сидят на шее,

но часы показывают подходящее время признаться,

что соскучился по теплоте человеческих отношений.

итак, идёшь и чувствуешь себя сытым-одетым-обутым,

в темноте знакомых высматривая и не увидев оных,

зимним вечером сквозь пургу возвращаясь привычным маршрутом,

пролегающим через парк обездвиженных аттракционов.

повсюду массовая индустрия с этой её любовью,

тебя окружают слоганы, советующие, что делать,

и вдруг - вспышка - такая яркая, свет, от которого больно

(всё-таки память и вправду весьма своеобразная дева).

и, казалось бы, да, всё прошло, а вот нет, не прошло, поди ж ты;

жизнь как будто вокруг иная, а вот нет, совсем не иная,

и становится крайне досадно, так много времени выждав,

думая, что вылечился, задыхаться от воспоминаний.

приходя, ты включаешь музыку, откидываешься в кресле,

делишься с зеркалом чувствами, которые днём экономил;

тебя охватывают мысли на тему "что было бы, если", -

и ты совершаешь ошибку, например, набираешь номер.