В городе Саратов полна жопа Сартров. Хватают за рукава, за слова, за язык, оттянут, обрежут, да бросят шмат на весы. И крутят мясистый фарш - добавят лавровый лист, ералаш, похоронный марш, твоё имя, немножко говна и рекламы, всё что в блоге писал о маме, да скрипящий на зубах камень. Сартры суетятся, как человечки - пекут этот фарш в кирпичной вонючей печке, на помойке у чёрной речки. Да почтой, по полям, по лесам, шлют кусочки по алфавиту, по адресам, с сабжем "удлинни сам" или "фирма Сезам" из города где не верят слезам. А было оно насрато, или с неба подобрано… ведь это Саратов, детка, всем похуй. Уйди по-доброму. В конце концов, мы все насыщены углеродом и течём по ржавым водопроводам на прокорм маленьким, но гордым народам.