Нет, я не ревную. О чём ты? Я просто болен осенней печалью, прохладой ноябрьских лун. У храма, где воздух прозрачен и так намолен, что хочется зябко прильнуть к твоему теплу, последнее слово, как чьё-то «аууу!» в тумане. Последнее слово… а дальше сквозная тишь. Нет, я не умру. Просто мир мой безумный канет, узнав, что покинув его, ты в другом молчишь. И что мне останется после: «Прости, хороший…»? почувствовать, как ты уносишь в себе тепло… зайти в Angleterre, заказать шоколад с бриошем… и молча прожить одиночество за столом…