Холодает…ты где-то пьёшь свой утренний кофе, шуршит газета -
всё, что осталось - холодный дождь, память о лете и томик Фета.
А завтра она непременно придёт - неважно, зачем. Вам и мёрзнуть вместе приятнее, правда?
Быть может, счёт сравняется к завтраку. Просто жесть…
И как-то глупо сводить нули, расценивать мелочи как обиды -
вас обыграли и провели правила вашей слепой корриды.
Закуришь. Поспорим, в её губах тоже затеплилась сигарета?
Восемь коротких затяжек, махом, под шёпот: "Такое вот, мама, лето… "

И дождь бесконечен, как ваши "но", которым вы знаете цену оба.
Она бы, конечно, сделала ноги от этих проблем самой высшей пробы,
но что-то не тянет менять цвета на гербовом флаге.
Ты жив, Ланкастер? Она забывается снова, тает, не-снежная baby осенней масти…
Да… Холодает. А ей тепло - не дура ли - греется звёздной пылью. Её абстиненция - пуля в лоб.
Не лечится. Кофе и чай остыли на скатерти в клетку.
Пора идти, выгуливать мысли под серым небом, потом сорок восемь минут в пути - зачем?
Непутёвая гостья, нет бы на молнию душу…
А ты опять пойдёшь покурить…
Вам бы бросить это, чтоб не было повода здесь стоять и бредить: "Спасибо тебе…за лето".

© Неждана Юрьева