чтобы понять что в ней не так она задавала много лишних вопросов. смотрела французское кино и чайными ложками выскребала из него вдохновение. она думала день, думала два. а на третий пошла и купила себе очки. чтобы всем казалось, что она думает. а на самом деле - ничего. ничего не осталось в ее голове. а пародоксальное сердце доверху заполнялось приторной пустотой. она сутками душила в себе все женское. оставляя его только снаружи. но никак не могла побороть эту чертову неуверенность, которая есть в каждой женщине. и которую может устранить только нежность. только во время сказанное "люблю" или просто касание.
она всегда чего-то ждала. а когда это происходило обязательно находилось чего еще подождать. так она боролась с отсутсвующим терпением. то есть с самой собой. иногда ей хотелось жить, иногда - спать. тогда она рисовала контуром тела квадрат на ярком прямоугольнике небольшого дивана и прятала зеленоватые глаза под усталыми посиневшиме веками. и мир казался таким большим по сравнению с ее глупостями. и таким незначитеольным по сравнению со всей вселенной. в которой есть такие же дыры, как на ее белом домашнем свитере. во вселенной вообще есть все, что есть в человеке. или наоборот.