и об этом не расскажут ни балконы, ни диваны, ни сквозняки,
ни стихи, ни строки, бледные потолки.
ночникам и дневникам вырвали гланды, пришили наскоро немоту.
бабочки из живота вылетали в нёбо, застревали во рту…
и между комками комы захотелось только, в конце концов,
нянчить, как ребёнка, в ладонях твоё лицо,
как пломбир на вид, на вкус, как арбузный сок,
чтоб напиться и
наркозом стрельнуть в висок.
а потом везде песок и писк, и с транквилизаторов натощак
перейти на мысль, что стихи 'тебе' на самом деле некому посвящать.