Сижу и думаю о его запахе. Сам человек не значит для меня ничего совершенно, а вот запах. Запах. Запах.
Вспоминаю старые картинки. И снова запах.
И мне снова наскучили люди, мне надо новых. Потому что эти так не пахнут.
Мне нужно человека, от которого я сойду с ума. И чтобы он меня не любил. И не полюбил. Или полюбил и не подал вида.
Я чувствую себя страшной машиной: я использую людей, а потом бросаю у обочины, потому что они пустые, в них ничего больше нет.
Это как поесть: я почти никогда не доедаю до конца: оставлю кусочек, потому что уже поняла, какая еда по вкусу. Где человек, который мне не наскучит? Где тот, к кому страсть останется и через две недели, и через три.
Я ужасна. Мне совершенно все равно, что чувствуют люди. Мне только смешно смотреть, как они что-то стараются делать.
Так сложилось, что девочки и мальчики любят друг друга. Так сложилось, что мне хочется писать: для себя, для интеллектуалов, для масс.
Так все сложно, что я даже не знаю. Рассказы набросками крутятся у меня в голове, а я пойду и куплю ручку. И погуляла бы, если бы было спокойное место где-то в окрестностях.