Мое Вильно, словно Италия,
Поворот один, поворот второй все как из грааля,
Я черпаю исключительность в Твоем, Вера, сокрале,
С моих рук сходят строки, что бессмертны, полны печали.
Твоя музыка голосовых связок греет лучами,
Весеннего солнца,
Я праздную это сигаретой, что меняется еще одной сигаретой,
Одинокие страницы старой газеты,
Смело смотрят в глаза,
Я теряю тебя,
В этих холодных по природе словах,
Я сжигаю свою газету, и развеиваю души своей прах.
\Николай Платов\