Опять болею. Похоже, это становится хроническим.

На улице с утра здорово: солнце, жгуче-морозный воздух, полупрозрачный туман. Хоть я и опаздываю в больницу, но иду всё же медленно. Пальцы приятно немеют от холода. В наушниках Фрэнк Синатра неспеша допевает своим медово-тягучим голосом "My Way". Что ещё может быть лучше?

На приём к терапевту как всегда куча народу. Приходится снова включать и без того выдохшийся плеер, чтобы не слышать, как ругаются из-за места в очереди две старушки с укутанными в колючие шарфы внуками.

Врач как всегда витает в облаках: говорит что-то неразборчиво-несвязное и постоянно смотрит в окно. Уже в который раз выписывает жутко горькое лекарство, которое мне по идее должно помочь, но почему-то не помогает, и отправляет домой.

По пути домой можно не спешить и подумать о чём-нибудь грандиозном, что я и делаю.

Вот я и в тёплой квартире. Минут пять стою на пороге и думаю: идти в магазин, или нет. Опять ушла с головой в раздумья и даже не позаботилась о насущном. Нет, не пойду. Уж слишком лень теперь из тепла бежать на холод.