Дала маме прочитать это самое сочинение про журналистику. Она с удовольствием взяла листочки пошла в свою комнату. Показала отчиму.

Я вдруг почему-то настроилась на положительную ноту, мне показалось, что я написала более- менее пристойную вещь, и с ожиданием и бешеным просто сердцебиением сидела ждала, когда же она придет и меня, может быть даже похывалит.

Не прошло и одной песни Нирваны. мама пришла с карандашом в руках, в тексте были какие-то пометки. я так этого не ожидала, что даже растерялась. встала надо мной и я понимаю, что это пиздец. спрашиваю: "что, совсем плохо?"

господи, лучше б она сказала "ДА БЛЯ ЭТО ОТВРАТНО УЖАС УЖАС ПЕРЕПИШИ", но она сказала "ну…. в принципе….нет" c тем самым лицом, с которым молодая мамаша смотрит на то, как ее двухлетний ванька-дурачок дарит ей пирожок из грязи и просит оценить.

мне кажется, что мама сейчас сидит и думает о том, за что она платила деньги, устраивая меня на курсы.

и правда, мне это говняное сочинение далось с таким трудом, и все равно вышел шлак. ну что такое - то блин. вот честное слово, куда деваться. если это не мое, то ЧТО мое? асфальт мне что ли укладывать?